Versos dispersos III

Insípida, cerrada inerte…

Baila en la mente un pensamiento seco

que no sabe a nada, se cierra

y muere lentamente.

No vuelve, no pare una letra ,ni contagia..

El tiempo me mata los versos,

o la guerra que a nadie le importa

o la impotencia, o la vida que no es.

Desde una mesa de comedor

veo la luz de un día sin lluvia ni sol

que no da, pero no quita,

solo existe sin ninguna inspiración.

Ha muerto un día más

que no trae una sola rima

a estos días sin encuentros

y sin palabras.