Me rompe la historia
 y el inherte presente,
 se burla del llanto
 el zoquete tirano.
Me arrebatan la tierra
 y tiñen el viento
 de sangre que grita
 rogando justicia.
Nos borran el camino
 dispuesto al trayecto.
 Pisando lodo y fango
 caminan los guerreros.
No existe más justicia,
 no existe más piedad.
 Cada quien llora lo suyo
 y otros oran por la paz.
Y así llora la historia
 que quiso solo amar,
 a un pueblo que pedía
 bonanza en libertad.
		
		
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Deja un comentario